C’était un couloir sombre. L’archétype du couloir que craignent les petits enfants lorsqu’ils sont encore à l’âge auquel on croit aux fantômes et aux sorcières. Un couloir de pierre, sans lumière, aux murs suintant l’humidité. Un couloir sans fenêtre, ne menant que dans une seule direction.

— Sorcières ou pas, il va bien falloir y aller, murmura Luc pour se donner du courage.

Il serra fort les manches du petit couteau et du hachoir qu’il tenait dans chaque main et avança dans le boyau étroit. Le couloir semblait interminable. Le sang frais des deux clochardes coulait de son hachoir, il laissait des traces à chaque pas. Il serait aisément repérable, mais il n’avait pas le choix, il fallait qu’il avance. Au bout d’une trentaine de mètres, le couloir faisait comme un coude, sur la droite. Il y avait de la lumière. De la lumière et du bruit. Des voix. Il serra les deux armes un peu plus fort, se plaqua contre le mur, et avança lentement, essayant de se faire le plus discret possible, tout en saisissant des bribes de conversation. Mais les voix étaient lointaines. Il devait y avoir d’autres clochardes, comme celles qui l’avaient attaqué au-dehors, et celles qui voulaient le découper. Il bondit dans le coude, les deux armes à la main, prêt à égorger quiconque se trouverait face à lui. Personne.

Je me retourne, ne réalise pas tout de suite ce qui est en train de se passer. Car une ombre vient de surgir. Et l’ombre saute dans ma voiture.
Je crie :
– Sortez de là !
Mais le moteur démarre. La voiture avance de quelques mètres, et je reste tétanisé, médusé par ce qui est en train de se produire. On vole ma voiture, là, dans ce champ désert en pleine nuit. Et des coups de feu sont tirés dans le lointain. J’ouvre la bouche pour pousser un nouveau cri, mais le moteur s’emballe, tressaute. Et cale. J’entends une voix.
– Putain, démarre !
Une voix de femme.
Je cours. En dix secondes, j’arrive au niveau de la portière, l’ouvre. Et mes yeux croisent ceux d’une femme d’une vingtaine d’années, blonde, le visage tuméfié de bleus, cerné. Elle est vêtue d’un chemisier sale, ouvert sur un petit sein noir de crasse. Son jean est tailladé par endroits, comme si elle s’était débattue dans un champ de ronces.
– Je vous en prie, aidez-moi, je vous en prie.[…] Je l’ai tuée.
Je l’ai tuée.
J’ai un cadavre dans mon coffre.
Mais.
Mais tandis que les chiffres 1, 2 et 3 défilent, quelque chose d’encore plus terrifiant me vient à l’esprit.
Que faisait cette femme, en pleine nuit, au milieu de ces champs déserts ?
Et surtout, que fuyait-elle ?