Sa femme était du genre bouquineuse, grande consommatrice de thrillers. Elle devait surement être dans le final d’un énième polar islandais ou finlandais avec un thé bien chaud, en pensant à la chronique qu’elle devait rédiger le plus tôt possible, selon les délais saugrenus qu’elle s’était infligés à elle-même. Impossible de décrocher avant la dernière page, disait-elle souvent. Il ne comprenait pas cette passion dévorante et encore moins cette lubie de partager ses ressentis avec de parfaits inconnus, au travers des réseaux sociaux. Face book, Twitter, Instagram. Et même un blog à son nom. A quoi ça rimait, sérieusement ?
Elle ferait mieux de s’occuper des gosses. Ca, c’était du temps bien passé. C’était bien à ça qu’elle servait, non ?

Un jour, lui avait-il dit, tu rencontreras un mur sur le chemin de la vérité. Qu’est-ce que tu feras ?
Est-ce que tu tourneras les talons et chercheras un autre moyen pour le contourner ? Est-ce que tu te jetteras dessus avec toute ton insouciance pour essayer de le surmonter ? Ou alors, est-ce que tu prendras le temps de l’analyser pour trouver la meilleure façon de le franchir ? Ce que tu feras dépendra de toi et déterminera le type d’enquêteur que tu es.

Erin sanglotait à l’idée que la fierté de son père rejoigne le bataillon d’enseignes fantômes du centre-ville et tombe dans l’oubli. Assise en tailleur sur le seuil de l’atelier, coudes sur les genoux et tête penchée, elle essuya ses larmes du revers de la main, alluma une Lucky et tira dessus comme une camée pour consumer son déses-poir. Elle toussa, agressant davantage sa gorge desséchée. Devant ses yeux embués, l’asphalte craquelé ondu-lait, comme mû par une force invisible.